Orad, hermanos (31/10/2004)
Para que este suplicio mío y vuestro sea agradable a Torres Nuestro Señor. Porque el día que a este chico se le nublen las ideas o se le acabe el fuelle, y no digamos ya si se lesiona, el diluvio.
Ante un equipo deshecho, sin su mejor jugador en el campo, convertido en un manojo de nervios, hemos dado un espectáculo patético. Medrosos, blandos, lentos, conformistas y, por fin, estúpidos. Sí, estúpidos, porque el gol que nos han metido es de traca. Casi me rompo la mano del golpe que he dado en un brazo del sofá. Primero, Torres empecinado en jugar solo un balón imposible, cuando tenía la apertura franca a su izquierda -error tan común en él, que ya roza el vicio-. Luego, la defensa mal colocada, por lo que se traga el pelotazo orientado del defensor contrario. Y para rematar, la cantada del portero.
O sea, que encima de malos y descoordinados, tontos. Y para corroborarlo, piensen si no en Paunovic.
Que cualquier equipo con decisión, orden y un poco de calidad podía ganar hoy en Mestalla, lo evidencia lo ocurrido tras el nuevo milagro de Nuestro Señor, cuando, con diez, se han convencido de que enfrente no había hoy casi nadie.
De Ferrando, poco que decir. Para mí, que ya tiene perdido el norte. El equipo se le ha diluido como un azucarillo en café hirviendo. De toda su filosofía inicial, ni rastro. Cierto es que con estos mimbres... No hay medios centros, pues uno, no siendo malo técnicámente y peleón, es más lento que un desfile de cojos. El otro, la figura de este año, missing. Las bandas, qué decir que no sepamos. Y encima, Ibagaza, con todo su bajo rendimiento, condenado a la banda, donde se anula él solo -no me cuenten la milonga de Orense, por favor-.
Lo dicho, rezad al Niño Dios.